José Luis Regojo e Nadia Ghulam
Qual foi o objetivo de 20 anos de guerra e dois biliões de dólares gastos no
Afeganistão?
Vinte anos depois, o discurso de Biden arruma com a chamada democratização iniciada por Bush e aplaudida pelos seus correligionários europeus. Para além de que abandona à sua sorte milhões de pessoas, entre as quais as mulheres, que foram um dos argumentos para justificar a invasão e criticar o regime talibã.
Por um lado, a NATO reconhece agora que não viu as consequências da retirada do Afeganistão: "Ficámos surpreendidos com a rapidez do colapso, é uma tragédia", dizem. Por outro lado, Espanha recebe os afegãos que trabalharão para este país em diferentes domínios. Logo que as câmaras de televisão desapareçam, não sabemos quanto tempo levará para que sejam esquecidos.
Nadia Ghulam é uma das afegãs que chegou a Espanha, a Badalona (Barcelona) mais precisamente, há cerca de vinte anos, pela mão de uma ONG, para se submeter a uma série de operações de reconstrução do rosto. Um rosto que manteve escondido depois de ter conseguido enganar durante uma década, sob uma falsa identidade masculina, o regime talibã. O motivo: aos 11 anos, após a morte do seu irmão, viu que não havia outra forma de trabalhar e sobreviver.
“Caiu uma bomba na minha casa, e eu fiquei totalmente queimada; perdemos tudo o que tínhamos. Os meus pais levaram-me ao hospital e quando o meu pai regressou aos escombros daquilo que foi a minha casa, disseram-lhe que não tinha ficado nada. Nem sequer um lenço para a minha mãe. Nada.
Depois o meu irmão mais velho foi morto e o meu pai perdeu o juízo. Era um mundo onde a vida não valia nada, onde se podia ser morto por qualquer coisa. Agora voltou.
Por vezes penso que tenho de voltar pela minha família, mas sei que me matarão"
*
Depois de todos estes anos em Badalona, algumas pessoas, quando olham para as cicatrizes do meu corpo, compreendem que fui ferida por uma bomba, mas a longa e cruel guerra no meu país não feriu apenas o meu corpo. A violência constante exercida ao longo dos anos roubou-me boa parte da minha infância e eliminou a minha adolescência. Quando alguém olha para mim, pode ver claramente uma mulher que sofreu muito. Então, eu, com um olhar de esperança e um sorriso nos lábios, explico-lhe que sou uma sobrevivente e que não faz mal ter estas cicatrizes.
O que mais me aflige são as marcas invisíveis que as pessoas não podem ver e, portanto, não podem compreender. Estes são sentimentos para os quais nenhum sobrevivente de trauma conseguiu ainda encontrar o vocabulário certo para explicar o que sente, por muito bom comunicador que seja.
Não tenho palavras para expressar o que sinto, em grande parte devido ao sofrimento que estas feridas despertam em mim.
Quando percebemos que todas as pessoas podem ter alguma cicatriz, apercebemo-nos de que algumas cicatrizes são mais visíveis do que outras. Algumas podem ser partilhadas, outras são apenas mais difíceis de identificar. Para mim, poder partilhá-las com outras pessoas foi positivo. Penso que não há muita gente que se possa pôr no meu lugar. Mesmo que começassem a expressar o que sentem, a compreensão não é tão evidente. Podemos negar o nosso próprio sofrimento, tanto a nós próprios como aos outros, porque sabemos que a maior parte das pessoas não o compreenderá. No entanto, creio que é necessário desenvolver formas de expressar esta amargura interior; enquanto os outros não souberem o que se sente, não serão capazes de ver as consequências das feridas daqueles que as sofrem.
Aprendi a transformar as minhas cicatrizes –refiro-me aos meus ferimentos físicos– para me lembrar de que em tempos houve paz. Todas as pessoas têm uma marca no seu corpo que lhes faz lembrar, como uma tatuagem, algum momento importante na sua vida. Algumas delas foram causadas pela guerra, tortura ou autoinfligidas em momentos de desespero. Quando olho para mim, utilizo estas feridas para expressar o meu sofrimento e dor como um caminho de transformação. Dia após dia, lembro-me daqueles que sofrem de pobreza, fome e violência.
Mas a vida continua e o tempo avança, sem parar, quer optemos por esperar ou agir e, à medida que avança, há mais probabilidades de infligir violência sobre outras Nadias. Embora não espere que todos os seres humanos simpatizem com as minhas cicatrizes, partilho esta mensagem porque acredito que podemos agir para evitar que o que me aconteceu aconteça a outros.
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A família de Nadia Ghulam mora atualmente em Cabul. Há pânico e medo na cidade. Os talibãs estão, mais uma vez, a governar o país inteiro. As lojas estão fechadas e o custo de vida aumentou de forma insuportável. As mulheres escondem-se. De todos os cantos do país, as famílias fogem para uma Cabul sem água, sem eletricidade, sem medicamentos e com um sistema de saúde saturado. Todos querem fugir para o Irão, Paquistão ou qualquer outro país, mas é impossível.
Nadia Ghulam está a angariar fundos através da ONG que ela criou, Ponts per la Pau, para ajudar as famílias que sofrem devido à guerra, adquirindo-lhes produtos básicos para que possam viver enquanto estão em Cabul (alimentos e produtos de higiene para mulheres e crianças).
Uma pequena quantidade percorre um longo caminho até ao Afeganistão e a
cobertura destas necessidades básicas terá um efeito muito importante nas famílias com problemas.
Uma mensagem final para aqueles que colocam a paz, os direitos humanos e o bem-estar da população no centro dos seus interesses: não esqueçamos as famílias afegãs. Um pequeno donativo para a conta de Ponts per la Pau: ES36 2100 0005 9502 0146 4315 é uma forma de lidar com a raiva e a tristeza que envolve tanta irresponsabilidade e indiferença com a dor dos outros.
A sua experiência afegã pode ler-se em português nos seus livros: A Primeira Estrela da Noite e Em Carne Viva.
